Nel frattempo è visitabile il Giardino delle Rose, sempre al piazzale, dove tra le varie specie di rose antichissime, alcune risalenti al 1500, e tra le opere di Folon, si scende in un piccolo giardinetto zen con tanto di angolo riparato dal sole per poterci rilassare e perché no, anche meditare! 
 

 

Imperdibile il Giardino di Boboli con le sue salite e le sue discese, tra l'incanto di un passato maestoso di Firenze.
E se vogliamo uscire dal centro storico? Direi di fare una sosta al Giardino dell'Orticoltura, luogo pieno di ricordi dei miei giochi di infanzia... qualcuno si ricorda ancora la vecchia Locomotiva? Dal 25 aprile al 1 maggio 2018 sarà aperta la mostra Primaverile dei fiori, a ingresso gratuito.

 

La pioggia imperversava tracimando ogni cosa al suo passaggio, in quel lembo di terra tra la montagna e le valli circostanti. Da giorni, aumentava di volume l’acqua nella diga vanto dell’umana attitudine a costruire per cambiare il corso delle cose naturali, anziché confluirle e preservarle.
Il lago artificiale era gonfio e di un colore grigio e nero, tale da non rispecchiare il colore del cielo che seppur nuvoloso e cupo era più tenero, del colore del lago. Il vento girava e rigirava sulla superficie spruzzando gocce fino al villaggio, che sottostante alla valle godeva di un certo benessere, dovuto appunto alla diga che infida presto, avrebbe fatto pagare il conto.

Dubia volando nella tempesta in cerca della sua vittima vide il lago ed un richiamo in lei risuonò, come fosse stato il grido di un sogno speciale.
Rispecchiava il suo intimo turbinio, la forza nascosta del suo odio, che celava al cuore.
I suoi occhi, di coccodrillo famelico potevano sondare le profondità e scorgere la breccia fragile della diga.
In un lampo le apparve la sequenza di tutto l’accadimento: il tragico evento, che lei poteva causare aprendo la breccia sommersa. Vide bocche aperte con gli occhi gonfi d’acqua, le mani stringenti lembi di stoffe vuote, scarpe e bambole seguire la corrente, isolate dal mondo. Provò un brivido di spavento per i suoi stessi pensieri.
Togliere la vita a tutte quelle persone, sarebbe stato facile, molto più facile che dare la vita. La morte ha di bello che porta il silenzio, la pace. L’acqua sommerge e affoga le grida. La vita invece: contorce le orecchie, affatica la mente e il corpo di ingenue donzelle. Così Dubia si lasciava trasportare dal suo odio profondo.
Il suo petto bruciava di freddo, il dolore di essere sola e incompresa la spinse a tuffarsi in quel liquido buio, dove il nulla sobbalzava e la sbatteva contro le pareti infracidate della diga. Nel torbido dell’acqua ella respirava come avesse avuto le branchie, scendeva in profondità scorrendo con le mani rifinite di artigli ogni pietra posta dall’uomo, cercando la pietra incastrata nella breccia. Gli occhi iniziavano a bruciare, lacrimava mescolando il suo sale al dolce del lago. La veste le impicciava tra le gambe, se ne liberò per nuotare vigorosamente. Stava per rinunciare, furiosa quando una scheggia le si conficcò sul palmo. Il suo grido si sentì fin giù nella valle. Un boato che per alcuni fu il segnale di fuggire.

Non tutti gli umani, conoscono le magistrelle, non tutti conoscono il loro potere funesto. Quei pochi acchiapparono quel che poterono e corsero via: chi su l’albero, chi verso la montagna a lato della diga, chi sbagliando verso il fiume sperando di esser traghettato oltre.
La maggioranza però non comprese, restò sospesa ad aspettare un secondo rumore, una spiegazione. Gli occhi di quella gente si riempì di paura nel vedere un attimo dopo la montagna crollare, tracimando ogni cosa.
Terra, alberi, case. La breccia da cui spillava acqua, potente, bizzarra che a poco a poco aumentava di volume, si allargava fino a diventare un’immensa colata, che tutto sommerse.
Dubia adesso rideva: “Sono una magistrella potentissima.”
Non provava sentimenti di dispiacere per quegli esseri umani. Per i bambini o le loro madri, che lacrimavano, galleggiando insieme. Sorvolò su quel che era una volta il paese, che adesso tornava alla primaria natura.
La sua vendetta si era compiuta.

Paola Vergari